Je ne connais pas de meilleurs moments dans la vie que ceux qu'on passe dans le creux d'un livre.
L'espace de quelques minutes, pour moi il s'agit plutôt d'heures, le temps s'arrête, l'agitation cesse, je n'entends plus rien que le doux bruit des pages qui tournent, qui tournent comme par enchantement.
Hier, un livre a illuminé ma journée.
J'ai goûté à lui sans interruption de la première à la dernière page, sans reprendre mon souffle, sans lever la tête.
Je suis entrée dans la magie des mots.
Avez-vous déjà remarqué comme notre esprit travaille en lisant?
Le mien projette des images, les phrases me font toujours cet effet-là.
Chaque mot tisse un réseau d'une toile gigantesque où l'ensemble entre en cohérence.
La résonance du passé, la reconnaissance, le mystère, tout s'ordonne patiemment pour former mon sens, le sens que je choisis de donner aux mots que je lis.
Quand on écrit, on ne peut pas contrôler le sens de son oeuvre, je le sais, j'en fais souvent l'étonnante expérience.
Chaque lecteur va être frappé par tel ou tel aspect et orienter sa compréhension dans son sens.
Chaque lecteur est un sens différent pris par le texte.
Pour moi lire c'est sentir les sursauts d'un écrivain, entrer dans sa sensibilité, se mettre à l'écoute de sa musique intérieure...
Parfois l'harmonie est si douce à l'oreille de mon coeur, que véritablement j'entre dans un sortilège, je mêle et je délie, les mots forment l'alchimie frissonnante qui m'est chère.
Parfois, au contraire, la cacophonie baveuse d'une oeuvre m'ôte immédiatement l'envie d'aller plus loin.
Il n'y a pas vraiment de secret, tout reste un accord de fréquences...
Ah! j'oubliais...le nom du roman en question, c'était celui-ci...